Fuera de lugar, la tristeza, némesis del tiempo, cubre con sus azules brazos los hombros caídos del amante. El pasado o su futuro es su presente, junto a él no existe nadie.
Al levantarse cada mañana su casa es cómplice del silencio, al caminar por las calles, el viento en su rostro es el único a quien saluda, en los atardeceres, no hay niños jugando ni parejas besándose en el parque, los domingos en la iglesia él es el único de rodillas frente al altar.
Sin embargo la locura ha sido piadosamente despiadada, dejando que los recuerdos los atormenten en todo instante; ya que en cada lugar, cada esquina, su casa incluso, el parque, la iglesia, en esos sitios sus memorias reviven los momentos. Esa casa en la que creció junto a sus padres, el parque en el que jugaba de niño con su perro, y en el que más tarde besó a su primer amor; y esa iglesia en la que vio entrar a su dama de blanco.
Los bellos recuerdos son insoportables cuando ya no hay alegría en el alma, y por eso, este amante solitario sufre sin que nadie se percate.
Del las flores ha hecho su pasatiempo, brotan de la tierra gracias a su deseo, crecen mostrando cada vez más su hermosura y luego mueren con elegancia, y así dan paso a más pequeños destellos de vida. Para él, es un alivio poder cultivar flores, con ellas deja de pensar…
Y es una bella afición, antes su voz expresaba el llanto de su corazón, pero ahora ya no hay nadie que lo pueda escuchar, no vale la pena.
Es bueno cultivar flores, una manera pacífica de seguir una vida.
Las rosas son sus favoritas, le recuerdan tanto a las personas, dulces y hermosas pero pueden lastimar. Está bien pincharse un dedo con sus espinas de vez en cuando, pero irremediablemente, él no puede evitar pensar, lo agradable que sería el que alguien estuviera ahí para sanarle las heridas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario